XL
                                       À tardinha,
                                   maininho o sentir,
                               fantasio mundos outros,
                           não sei se possíveis... Talvez...

                                                          Não é o amor o tema:
                                                      Nem a mulher, sedutora:
                                                       Nem a Galiza submersa:
                                                 Nem a Lusofonia impensada:
                                        Nem... Nem quê? Meu Deus! Nem...

                «Agora é tarde para chorar» —dizes convicta
                       e confessa, Cristina, ou talvez não; apenas
                               dizes em pranto lírico; ou nem assim: Dizes
  e pronto. Mas eu retruco e afirmo retórico: — Será certo, estaremos
       certos, de ser tarde para chorarmos? É que apenas
             nos resta chorarmos neste vale de lágrimas?

                              ****************

                                            XLI
                      Choremos! Mas erguidos, cantemos!
                   Lembremos! A memória foi sempre cavalo
               difícil de domesticar... Tornar manso o passado
                tentou sempre os governantes, essas pobres
               quase pessoas, talvez humanas, desde o altar
              do estado em que eles próprios se adoram. Não!
         Não! Nós apenas devemos saber o sim, o sim entusiasta
 e gozoso que nos conduza ao futuro, «no remanso das tuas pernas»,
      que dizes lírica, Cristina, e cantariam líricos poetas e “poetos”.