Cansada
De não ser verdade
De não ser mentira
De não ser carinho, nem toque
De não ser sequer raiva, ou ira
De não ser nada, nada, nada,
de amarfanhar o beijo na boca do sonho
adormecido na dança de pássaros mudos,
silenciados;


De pássaros entorpecidos neste frio absurdo
do Maio das horas a passar constante
em vértebras sugadas até à medula,
p’los carniceiros abutres…


escoam-se
         nos vitrais bolorentos do desejo,
os sentidos, os afectos tresmalhados,
na detença, na tibieza do fim dum chão
lamacento. Deste onde, dia após dia,
hora a hora, em que me sento e jazo defunta
no cimo de um planalto
e renasço na fantasia obliquada
em claridade cortada por grilhões.

Grades, arames, linhas, fracas de finas,
pontilhadas no abstracto de um céu azul-cobalto.

Cansada
de ser apenas poemas de refúgios derrotados,
letras avultadas de fados com girassóis costurados
nos olhos de musgentos de mim menina,
escoam-se os sentimentos decrépitos
em formulários meticulosamente preenchidos,
na sentina repartição,
letra a letra, certinha, em maiúsculas,
como se impõe na nota minúscula de um rodapé:

“- Nome, sexo, idade, país, morada, localidade…”
                      enfim…

Cansada, constato:
- Ninguém pergunta por afectos!
              Afinal, não se legislam por diplomas, decretos …