Fechamos as portas do belo,
Agora feio é bonito,
pulga esta somente em sua orelha,
Dos poucos galhos que agarro no tombo
Arranho-me inteiro,
Acabei de fazer aquela velha pergunta,
Essa que fazemos aos dias frios,
Onde gelo esta no estomago vazio, de
Respirar sem saber,
A base da estrutura já formada objeto, consolo
ideal e substituído do mesmo modo,
plantas abutres e nós de muitos,
coerência sem essência definida,
morto desabafo de suspiro,
a padre confessor de muitos,
foi de longe  que perto esteve,
vezes mais ao fim distante,
Equivalendo  coalhar do vento crespo,
abram as portas,
fechem os livros...